Meditaciones ociosas

La biblioteca es un lugar encantado en el que miles de personajes  mantienen, como crisálidas, un estado de vida latente, a la espera de que nuestra mirada rompa el hechizo y los transforme en espléndidas mariposas. Un libro nos conducirá a las heladas soledades del Gran Norte y otro a las ardientes arenas del Sahara. Tomemos uno cualquiera. Quizá el azar nos depare seguir a Marlow hasta el corazón de las tinieblas o deambular junto a Fortunata por el Madrid de nuestros bisabuelos; sufrir con Ana Ozores la asfixiante presión de hipócritas convencionalismos o vagar a la ventura, en busca de menesterosos y oprimidos a quienes ofrecer la ayuda de nuestro brazo; puede que recalemos en el hostil puerto de los lestrigones o que nos retenga la belleza de Calipso. Cada libro es un pasadizo que desemboca en un mundo distinto. Una vez que nos adentramos en él, comenzamos a escuchar el latido de otros corazones y a vivir experiencias que de otro modo nos hubieran sido negadas. Incluso, a men

John Steinbeck, cuya obra más conocida es  Las uvas de la ira , publicó este breve y amargo relato en 1947. Es una historia sencilla. En las afueras de una pequeña ciudad mexicana sobreviven en míseras chozas unos indígenas, cuyo único modo de vida consiste en la pesca de perlas. Una mañana, Coyotito, un bebé hijo de Kino y de Juana, sufre la picadura de un alacrán. Los padres, desesperados corren con él hacia el centro. Tras ellos marcha toda la comunidad. Pero el médico se niega a atender a unos indios que obviamente no podrán pagarle y ordena a la criada que los despida. Aunque el niño parece tranquilo, la hinchazón se extiende y aparece la fiebre. Asustados, Kino y Juana suben con él a la vieja canoa heredada del abuelo y se adentran en el mar. Saben que solo tienen una oportunidad para salvar a su hijo. Hallar antes de que sea tarde una perla que el doctor considere lo suficientemente valiosa. En la primera zambullida, Kino encuentra una que sobrepasa toda  expectativa, la más gr

Recupero un comentario a una obra de Chéjov que escribí en julio de 2012 y que no había publicado en este blog En estos primeros días de vacaciones, cansado aún por el ajetreo de final de curso y sin ánimo para enfrentarme a lecturas más profundas, he dado en despejar la mente retomando viejas narraciones ya casi olvidadas. Así, ha vuelto a mis manos un pequeño volumen de Chéjov, un conjunto de relatos, el más largo de los cuales,  La sala número seis , alcanza una extensión que permite calificarlo como novela corta. Su brevedad no es óbice para que en ella se muevan personajes perfectamente caracterizados, capaces de transmitir no solo el ambiente de una época, sino también interrogantes perennes del alma humana. El clima opresivo de la pequeña ciudad provinciana alejada de las principales vías de comunicación, en la que los espíritus sensibles perecen ahogados por una omnipresente mediocridad, recuerda el de esa Vetusta en que la vida de Ana Ozores se marchita sin siquiera flore